4718

https://www.youtube.com/watch?v=8H1TEu3Qb8g

Там, где земля целуется с морем, как дочь с отцом, Где святая Русь крестом притекла к Андрею, Вместо любви накормленная свинцом, Располагалась 35-ая батарея. 42-ой для фанфар незнакомый год. Безымянный череп зубами расплавил клеммы. И туристы в шортах в железный втекают рот, Загорелой плотью касаясь немодной темы. Были русские звезды как падаль для немцев-ворон И бросались из ада в соленые волны рая. Я зашел сюда смуглым, обугленным вышел вон, Бесполезные слезы в сухой порошок стирая. Этих павших было невыгодно вспоминать. Для фашиста матрос приравнивался к еврею. Я родился, когда от победы прошло 25-ть, Но не знал до сих пор 35-ую батарею. Медсестра-девчонка к виску несла пистолет. Люди в ангелов превращаются без истерик. 35…от одной лишь цифры, вздрагивал, выживший в той скале, И всегда обходил стороной этот павший берег. Я бреду коридором неба, упавший ниц, Вавилонские башни своих представлений рушу. Эти бледные лица на стенах, как крылья птиц, И глазные райские яблоки смотрят в душу. Размагнитил немецкий компас наш крымский мыс И Манштейн горевал, на глазах у солдат старея. Но страшнее чем память – одна лишь простая мысль: Нынче Родина вся – 35-ая батарея. И вот эти туристы, и я, и веселый Крым, И Урал-изумруд, и Москва, и Сибирь, и Волга. Так случится может – мы все судьбу повторим 35-ой. Не дай то Бог. Но и ждать недолго. Фотографии Пушкина Если бы Пушкин прожил еще хоть год, Его бы сфотографировали, и вот Я представил себе черно-белые снимки С непечальным ликом в прозрачной дымке. Зернистое небо с райскими облаками, Лошадей с яблочными боками, А еще фотографии эти Каким-то образом передавали бы ветер, Наполненный запахом травы и ладана… Русь моя, ты никем не отгадана, Кроме Святых и Вещего Александра, Его строки – Божьей любви рассада, А земная жизнь – помнящим утешение, Правильное освещение С памятью женит лица. Эти кадры спешат гнездиться Будто ласточки – на уголках души. Жизнь моя, не спеши, О память не стачивай каблуки! Я Пушкина вижу На расстоянии вытянутой с пистолетом руки. Влад Маленко сайт автора